دفاتر البحر

لا أحد يسير في الشارع، الكل قد آوى إلى بيته، لا صوت إلا صوت المطر ينهمر على مصابيح الشارع فيمتص نورها ويحيله إلى ضوء شاحب ثم يجلد الإسفلت فيتعالى صوت ارتطام خيوطه الثخينة بالطريق وجريانه كسيول صغيرة, لا شيء يبدد هذه الوحشة إلا لحظاتي النابضة بانتظار مروان . أين هو الآن ؟ في المقهى ؟ عند صديق ؟ إنها العاشرة يا مروان ... وأنا لا أستطيع النوم ما لم تمر أمام نافذتي. .. يطول انتظاري ثم أراه قادماً بقامته الطويلة, بخطواته المتئدة, بشعره الأشقر المنسدل على جبينه وعينيه الشبيهتين بلون البحر .. يتلفت حوله وعندما يتأكد من خلو الطريق يتباطأ بالسير .. يقف .. يشعل سيجارة, يرفع رأسه تتلاقى نظراتنا فأحس برعشة موجعة تخضّ قلبي وتشعل دمي.