وردة مليتا

وقف هكذا متسمّراً في مكانه. ينظر إلى البيانو من بعيد. يترددّ في الاقتراب منه. فماأصعب اللقاء بعد طول غياب.قد بدأ "ثلج" الشّيب يكسو سواد شعره. حتى أمسى لون الشّعر كألوان مفاتيح البيانو. أبيض، فأسود، فأبيض. ربما هي كألوان أيامنا وليالينا. يوم فيه نبتسم، ويوم فيه نحزن ونئنّ. يوم نشتاق خلاله للسعادة كمن يشتاق للحبيب. كمن يشتاق للصيف في عزّ الشّتاء.كمن ينتظر نسمة هواء باردة في حرّ تموز. كمن يحلم بقطرة مطر أو نقطة ماء بعد أن يكون قد أصابه الظّمأ. كعطر عبق الأرض بعد أول شتوة من أواخر أيلول. ما أجملها!كأسير كُبلت يداه وحوصر بالعتمة والسّلاسل والجدران من كلّ زاويّة، ثم خرج بعد طول اعتقال إلى نور الشّمس والحريّة.كنسر انكسر جناحه، فسقط على الأرض. فاندملت جراحه، وعاد وطار من جديد.